Et le bourdon de voler

D’une personne à une autre ;

Sans jamais somnoler,

Il attaque sans faute

Lassitude du matin,

Nos gestes sont ceux d’un pantin ;

La flemme de se lever,

Le réveil vient nous achever

Fringale du midi

Et ce, du lundi au vendredi ;

S’égosillant, le ventre gargouille

Tandis que le cerveau cafouille

Fatigue du soir,

On rentre et il fait déjà nuit ;

A peine le temps de s’asseoir

Qu’il est déjà l’heure de se mettre au lit

Et le bourdon de voler

D’une tête à une autre ;

Sans jamais somnoler,

Il nous chapeaute.