Vous étiez en l’état d’oraison silencieuse,

L’âme ruisselante dans jaillissement ardent,

Etonnée de cette nouvelle piété,

Dans l’ombre millénaire.

Les gestes rituels qui se fondent

Et nous échappent perdent de leur féconde,

De leurs racines qui font sens.

Pourtant jamais floraison n’a été si belle

Ainsi cueillie par celui qui s’éprend ;

Nettoyant les esprits des cendres

D’un hiver austère.

Alain, 10 février 2014