Le bonheur se tient au creux des mains

C’est ce qui se dit entre deux psaumes

Dans les antres mouillés d’oubli

Où la vie se lèche le peu d’ombre,

Le peu d’envie qui en elle semble paraître.

Car de toi-même, précieux personnage,

As-tu joui charnellement sans que pensée te nuise ;

As-tu espéré sans espoir, vu sans vouloir.

L’objet de tes désirs était-il sculpté de l’Homme

Ou par l’implacable volonté d’une flore lissée de bonheur.

Bien sûr que je pleure à chaque fois

Que toi et en toi, je commémore.

Tu es la pluie et tu es le vent, tu es au plus juste

La peau de l’enfant, le sourire à peine esquissé.

Tu es et à peine, oserai-je te nommer.

Car entre le bruit et le silence, 

Il y a parfois l'espace d'un frôlement.

Alain, 13 octobre 2012