Mère des vagues, père du doux repos,

Songez à nos pensées en sommeil,

A nos œuvres délétères, elles si sombres.

Au cycle d’un tour, quand une aiguille

Esseulée décide, et du jour et des nuits,

L'existence toute alanguie s’assombrit,

Que d’une voix ne me vient-elle en aide...

Celle, qui de pleine conscience de mon mal abuse,

Comme un escadron avec une âme comme seul bagage.

Vient retenir le va-et-vient de cette vie

Que toi tu dédaignes,

Que moi en vingt-neuf sonnets

Ne pourrai jamais décrire.

Alain, 28 avril 2013 _

en lisant "les vingt-neuf sonnets" d'Etienne de la Béotie