Elle boit,

De tes yeux la liqueur,

Qui fait de toi,

Mon Izzarra,

L'idéale fleur,

D'une étoile,

Sur le parchemin,

Des destinées,

En vain,

Et ton regard,

Sur une plage,

Entre guethary,

Et bidart,

S'alcoolise,

De douce mélancolie,

Liqueur,

Au coeur.