Dans la nuit si pâle que les miroirs se fanent,

On se cherche en peine, forêts en froides braises,

Les chemins de vérités revêtus de la vaine poudre.

Blanche elle nous paraît, blanche comme une élue,

Telle une saison au trauma indéfini,

Lentement, le sol se vêt, les bois flétrissent.

Nous nous oublions dans  d’adorables afflictions.

Avouons-le-nous, si l’ivresse parfois comble,

La tristesse s’offre aussi tel un parfum indocile,

La seule fragrance qui à nos humeurs sied vraiment.

Alain, 24 novembre 2012