Sentinelle de garde des champs cultivés,

Que d’espiègles oiseaux viennent s’approprier.

Mon corps gonflé, bourré de paille

Simule mes entrailles,

Un chapeau cabossé

Un manteau déchiré

Un faciès aux traits sans attrait

Des bras inlassablement ouvert aux quatre saisons

Sur lesquelles railleurs, se posent les pigeons

Pas de grands cris d’effroi, perdue est l’illusion

Ma mission échoue , mon squelette n’est que perchoir

Les marioles font mes poches nichant dans le noir

Je ne suis qu’un garde- champêtre ayant perdu la bataille

Regardant  les étourneaux faire ripailles.

Je ne fais plus peur, hardies sont les petites canailles

Au milieu d’un champ de luzerne la vie est bien terne

Quand reviendra le temps des semailles

Il enfilera de nouveau sa cote de maille

mamin