Ce fut semble-t-il, comme un début de prière,

Un appel à la communion, une invitation aux élégies,

Le pinceau était près, si proche, si lointain aussi,

L’esprit encore en sommeil, les Muses assoupies.

Alors, en un soupir, il déchira la toile, comme une vierge nappe,

Comme un simple drap, une étendu infinie de tissus

Qu’il lui fallut d’abord tresser et puis mouiller et puis barbouiller.

Et puis alors, et puis enfin, et puis ainsi il en est, de plein foi,

Quand le jour a fini d’envelopper par sa lente lumière

Toutes les choses et s’y déposant, réveillant les saines forces,

Le pinceau fut trempé, le reste de toile fut à lui délivré.

Et quand la nuit l’enveloppa, lui et une petite part de sa création,

Les Nymphéas lui apparurent en esprit et il s’y attela.

Alain, 24 juillet 2011