C’est dans ce mystère où l’on s’évertue à se dire

Que s’étend le passé, petits grains de sables

Qui n’ont pu étouffer les feux que l’on s’évertuait

A tuer, tantôt damné Passé, à corps à vif, à élever.

C’est dans le Présent où l’on rit de se penser

En pure bonté, en pleine fulgurance,

Mortes mouvances, brèves panaches,

On voudrait tant embrasser

Ce qui n’aurait pas la mort comme nom.

C’est dans l’Avenir alors, que l’on s’étend,

Parfois, tendres, parfois graciles,

Sous les pinceaux du temps et les lignes de la vie,

S’empreignant de son sceau suprême,

Se gravant de tout son bien,

Rejetant ce qui ne pourrait être éternité.

Alain 10 février 2012